Nell’ultimo anno ci è capitato spesso di parlare con persone che, a un certo punto della conversazione, ci hanno detto di non essere più così sicure della vita che stavano vivendo.
Questo non perché fossero necessariamente infelici. Forse, più semplicemente, soltanto confuse.
Persone con un lavoro, una casa, delle abitudini costruite negli anni e, apparentemente, con tutto quello che avrebbero dovuto desiderare.
Eppure, una domanda che continuava a tornare:
«È davvero questa la vita che voglio?»
A volte queste conversazioni nascevano proprio durante o dopo un viaggio. Capitava poi che raccontavamo quello che facciamo, le scelte che abbiamo preso, i periodi in cui abbiamo cambiato strada, le volte in cui siamo partiti senza sapere esattamente dove saremmo arrivati.
E prima o poi, quasi sempre, arrivava la stessa frase:
«Wow, che bello. Avrei voluto farlo anch’io.»
È una frase apparentemente semplice. Ma ogni volta ci rimane addosso per qualche minuto.
Perché dentro quell’ “avrei voluto” spesso c’è molto più del desiderio di viaggiare.
C’è magari un po’ di nostalgia per qualcosa che non si è mai avuto il coraggio di provare; la paura di aver scelto una strada troppo presto; la curiosità di sapere come sarebbe stata la propria vita se, a un certo punto, si fosse presa una direzione diversa.
E forse, più di tutto, c’è la sensazione di aver continuato a camminare senza essersi mai fermati davvero a chiedersi se quella strada fosse la propria.
Ci insegnano a trovare un lavoro. Ma ci insegnano a scegliere una vita?
Da bambini tutti ci fanno una domanda apparentemente innocua:
«Cosa vuoi fare da grande?»
E lentamente impariamo che la risposta dovrebbe essere un mestiere. Poi può arrivare tutto il resto.
Studiare. Trovare un lavoro. Cercare stabilità. Costruire qualcosa. Farlo crescere. E andare avanti.
Non c’è niente di sbagliato in tutto questo, anzi: per moltissime persone questa è esattamente la vita che desiderano. E sarebbe ingiusto raccontarla come una specie di prigione da cui liberarsi.
Il punto su cui vogliamo concentrarci, infatti, è un altro.
È che raramente ci fermiamo a chiederci se quello che stiamo costruendo sia davvero ciò che vogliamo. Ci insegnano molto bene a scegliere un lavoro per poterci costruire una vita. Molto meno, invece, a chiederci:
Che tipo di vita voglio davvero?
Sono due domande che sembrano simili, ma non lo sono affatto. Perché potresti avere il lavoro giusto e sentirti comunque nel posto sbagliato. Potresti aver raggiunto tutto quello che avevi programmato a venticinque anni e scoprire, qualche anno dopo, che quella persona che aveva scritto il programma non sei più tu.
Forse perché nel frattempo sei cambiato. O forse perché, per la prima volta, ti sei concesso di ascoltarti.
Poi viaggi e scopri che esistono più vite di quelle che conosci
È forse una delle cose più belle e forti che il viaggio riesce a fare.
Quando viaggi per un periodo più lungo, o semplicemente esci dai percorsi che conosci e ti allontani da ciò che ti è familiare, inizi a incontrare persone che hanno fatto scelte completamente diverse dalle tue.
Qualcuno lavora per alcuni mesi e poi riparte. Qualcuno ha scelto di vivere con meno per avere più tempo. Qualcuno lavora online da un furgone. C’è chi fa un mestiere stagionale e per il resto dell’anno viaggia. C’è chi, a cinquant’anni, ha deciso di ricominciare da capo.
E non è tanto importante quale di queste vite sia migliore. La cosa importante è rendersi conto che sono tutte possibili.
Perché nella vita di tutti i giorni conosciamo solo alcune strade, vediamo le persone intorno a noi percorrerle e finiamo col pensare che siano le uniche possibili.
Poi viaggi e incontri qualcuno che ha fatto una scelta che non avevi nemmeno considerato. E improvvisamente qualcosa si apre: alcune nuove domande iniziano a nascere dentro di te.
Forse viaggiare non serve soltanto a conoscere il mondo: serve anche a scoprire quante vite diverse avremmo potuto vivere.
E forse è proprio questo che, a volte, ci mette in crisi. Perché una volta che hai visto che esistono altre possibilità, diventa più difficile convincerti che quella che stai vivendo sia l’unica strada possibile. E soprattutto, che sia quella giusta per te.
Non pensiamo che tutti debbano mollare tutto
Lo diciamo anche perché non vorremmo che questo diventasse il solito racconto romantico del “molla tutto e parti”.
Non pensiamo che tutti debbano lasciare il proprio lavoro o che avere una casa, una routine o un posto in cui tornare significhi essersi accontentati. E tantomeno pensiamo che partire sia sempre la risposta.
A volte il viaggio che cerchiamo è davvero un aereo per l’altra parte del mondo.
Ma altre volte è una scelta molto più intima.
Cambiare lavoro. Prendersi del tempo. Tornare a fare qualcosa che avevamo messo da parte. Dire finalmente di no a qualcosa che continuiamo ad accettare soltanto perché abbiamo sempre fatto così.
È importante capire se quello che stiamo scegliendo ogni giorno è davvero il nostro.
Perché si può desiderare una vita tranquilla e amare il proprio lavoro. Si può voler restare nella stessa città per tutta la vita. Si può desiderare una famiglia, una casa, una routine.
La libertà non sta nel dover scegliere una vita diversa. Sta nel sapere che quella vita, qualunque essa sia, l’hai scelta tu.
E forse per capirlo non serve nemmeno avere subito una risposta. D’altronde, non tutte le crisi hanno bisogno di una decisione immediata. E soprattutto: non tutto quello che non ci convince oggi deve essere lasciato domani.
A volte una domanda ha bisogno di tempo.
Può restare lì per mesi e tornare quando meno te lo aspetti. Può accompagnarti mentre continui a vivere la tua vita, finché non inizi a capire se si tratta soltanto di un momento di stanchezza oppure di qualcosa di più profondo.
Forse ascoltarsi significa anche questo: non ignorare quella voce, ma nemmeno avere fretta di trasformarla in una scelta.
Puoi ascoltarla. Puoi lasciarla parlare. Puoi provare a capire da dove arriva.
Magari scoprirai che non vuoi davvero cambiare vita, ma soltanto un suo pezzettino.
Oppure, un giorno, ti accorgerai che quella voce non è più così facile da mettere a tacere.
Sii paziente. Respira.
E se fosse troppo tardi?
Forse la parte più triste dell’“avrei voluto farlo anch’io” è proprio quel verbo.
Avrei.
Come se alcune possibilità avessero una data di scadenza. Come se ci fosse un’età oltre la quale cambiare strada diventasse improvvisamente impossibile.
Ma non è così.
Abbiamo incontrato persone che sono partite a vent’anni e altre che lo hanno fatto a quaranta. Ci sono persone che cambiano lavoro dopo dieci anni e altre che a sessanta scoprono di voler imparare qualcosa di completamente diverso.
Ci sono persone che tornano indietro. E persone che, per la prima volta, scelgono di andare avanti. Forse non esiste un’età giusta per ricominciare.
Esiste però un momento in cui una cosa diventa difficile da ignorare: quando il posto in cui sei è diventato così stretto da non poterci più star bene.
Quando quella voce non è più un dubbio che riaffiora ogni tanto, ma diventa qualcosa che senti ogni mattina. Quando continui a dirti “resisti ancora un po’”, anche se quel “po’” dura da anni.
Forse è allora che arriva il momento di cambiare: non perché sia finalmente comparso il momento perfetto, ma perché restare è diventato più doloroso che cambiare.
E allora forse la domanda da farci non è tanto «Sono davvero pronto a cambiare vita?», quanto «Sono davvero pronto a continuare questa vita, così com’è, per i prossimi dieci anni?»
Perché cambiare strada fa paura, certo. Ma restare sulla stessa strada anche quando smette di appartenerci dovrebbe farne di più.
Forse non tutti abbiamo bisogno di partire. Ma tutti, prima o poi, abbiamo bisogno di fermarci. E di chiederci: «La vita che sto vivendo mi assomiglia davvero?»
Perché cambiare vita non significa necessariamente cambiare tutto.
A volte significa soltanto iniziare, poco alla volta, a vivere una vita che ci somiglia un po’ di più.
Con i nostri tempi. Senza fretta. Ascoltando quella voce.
A voi:
Quando smetti di sentire il rumore
Qui in montagna,
le cose sembrano più semplici.
Il vento tra gli alberi.
Il rumore dei passi.
Il silenzio.
Poi, a volte, arriva la pioggia.
Interrompe la pace,
ti costringe a fermarti,
a cercare riparo.
A volte fa paura.
Un po’ come certe domande
che arrivano nella vita
e non ci lasciano più stare.
Ma anche la pioggia passa.
E quando torna il sole,
il bosco è lo stesso,
ma qualcosa è cambiato.
L’aria è più pulita.
La terra profuma.
Il silenzio sembra diverso.
Forse anche noi siamo così.
A volte abbiamo bisogno
di attraversare un po’ di pioggia
per capire meglio
cosa stavamo cercando.
Buona tempesta.